La arañá rosada queria arrebatarle las alas a la mariposa...
entonces siempre mi mente viaja a la antigua cancion de la cuncuna amarilla que cantaban mis tutoras de pre-escuela, ¿no se daban cuenta acasó esas torpes mujeres que está credula y estúpida infante sufría con esa pobre cuncuna?
"porqué no seré como ellos? gritaba mirando los cielos..."
Mi infancia es solo fragmentos de canciones suavemente tragicas y dulcemente ritmicas, los regaños, él "no se hace eso", la rodillas raspadas y sangrantes y las tardes rojizas de la mano de mi abuela o quizá de mi madre.